la route devient longue longue bandes de bitumes toutes le plus souvent fraîches encore et vers le Nord c'est très clair - tout à fait à gauche côté conducteur le soleil dans sa chute c'est une large plaine plane jaune blé au loin les baraques comme ranchs perdus dans quel far west sans nom - la direction c'est plein Nord et Timisoara le plus souvent Romania le Nord de la Serbie tu l'avales et tu es là tu restes poussière dans la carlingue ce que c'est - être dans un monospace et traversée la frontière ce que c'est - les grands portiques bleus les bains d'eaux troubles les douaniers clopes assis sur leurs chaises immobiles - ce que c'est prendre en photo un panneau Romania une Dacia file devant qui blanche longe la barrière de sécurité les cris qu'on pousse sur les premiers kilomètres d'asphaltes les chevaux noirs courant tirant leur charge et le premier troquet - la première bière qu'on affonne on croirait un saloon on croirait le grand Ouest du rock'n'roll dans les baffles.
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