nous tous là à champs à court au soleil écrasés et dans une immense solitude ensemble à s'en remettre à quel vent absent - dans ta tête il y a comme un quelque chose d'une petite musique immense et triste mon vieux qu'on ahane à cri à tape à tape - la terre motte poussière et dans nos vie'd'bêtes qu'on s'épuise beugle.
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