Qui pleurent seuls les larmes longues sur un boulevard à quarante-cinq degrés – et marchent et courent et s'enfuient tôt le matin vers les téléphones incapables – tremblent feuilles quand les mollets caressent une crosse un fusil l'oreille dans une langue un monde – craque.
(extrait de Mes Fantômes)
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