la fumée dans le conteneur rouillé les sacs plastiques les pastèques en feu le type à côté son manche à balai sa brouette – les papiers tous flammes l'odeur la chlingue de tous en fumée grise blanche et 35 degrés alentour – les bagnoles passent qui traversent entière les nuages les types sont assis à l'ombre qui attendent dingues dingues dingues à tirer sur leur chicha à tirer sur leurs clopes à siroter le café noir noir – tout autour bouge comme les flammes comme les bagnoles.
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