les rues toutes vides ou encore des types mais combien la lumière d'un lampadaire jaune sur le bitume la photo que tu'n'fais comme ça chlingue – les poubelles à côté un type qui là assis sur le trottoir tire sur son clope les lumières des baraques toutes les mêmes sur la colline en face – le vent du soir ta peau chaude brûlée de soleil les jambes bien raides – les galettes sur les plaques le gaz le courant d'air chaud les types dans la nuit ils marchent des sacs plastiques à la main.
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